Depuis toujours, je ressens le désir profond d’accompagner les autres. Plus que d’aider, il s’agit pour moi d’offrir une présence. Être là. Permettre à l’autre de ne pas se sentir seul.
Car très tôt, j’ai connu une forme particulière de solitude : celle que l’on éprouve même entouré. La solitude du silence.
Un silence que l’on s’impose parce qu’on ne peut pas dire. Parce que c’est interdit. Parce qu’on craint de blesser. Alors on garde tout à l’intérieur. On se tait pour protéger l’autre, pensant parfois se protéger soi-même.
Mais ce qui ne s’exprime pas ne disparaît pas.
Cela s’accumule. Cela enferme. Cela empoisonne.
Parfois même sans que l’on s’en rende compte.
Cette expérience, je l’ai faite très jeune.
On m’a raconté que j’ai appris à parler tôt, impatiente de pouvoir téléphoner à ma mère lorsqu’elle s’absentait. À cet âge-là, je ne comprenais pas l’absence. Les mots étaient le seul lien possible. Le fil qui me reliait à elle.
La parole, c’était la vie.
Parler, c’était rester en lien.
Puis, à cinq ans, lorsque mon père est mort, les mots se sont figés.
Ils ne sortaient plus.
Mais à l’intérieur, ils continuaient de tourner.
Et quand les mots ne circulent pas, ils deviennent des maux.
En gardant pour moi ce que je pensais trop dangereux à dire, j’ai
construit des croyances profondes :
je ne suis pas assez bien, je ne suis pas aimable, l’amour se mérite.
Quand on ne s’aime pas, on cherche désespérément des preuves d’amour. On peut s’adapter, se modeler, se faire plus petit pour correspondre au désir de l’autre. Et paradoxalement, on devient incapable de reconnaître l’amour quand il est là, parce qu’il contredit l’image que l’on a de soi.
Je me suis mariée jeune, persuadée qu’une nouvelle vie commencerait. Pourtant, mes blessures étaient toujours présentes. Si je n’étais pas heureuse, c’était forcément de ma faute. J’ai longtemps essayé de changer pour correspondre, en espérant trouver enfin la paix.
On peut se détruire soi-même avec des mots qu’on n’a pas dit.
À trente ans, épuisée, envahie par la culpabilité et la honte, j’ai franchi la porte d’un cabinet de psychanalyse, dans le centre de Bordeaux.
J’étais convaincue que si l’on voyait vraiment ce qu’il y avait en moi, je serais rejetée.
Et pourtant, semaine après semaine, j’ai été accueillie sans complaisance mais avec bienveillance . Cette présence constante m’a permis, peu à peu, de mettre des mots sur mes maux.
Dire a été une première libération.
Être écoutée m’a appris à m’écouter.
Cette psychanalyse a duré dix ans. Elle a transformé mon regard sur moi-même. J’ai découvert que je n’étais pas “défectueuse”. Que j’avais de la valeur.
Une révolution intérieure.
Comprendre son histoire ne suffit pas toujours. Après un divorce difficile et d’autres épreuves de vie, certaines blessures se sont réactivées. Je m’acceptais davantage, mais je ne m’aimais pas encore vraiment.
Alors j’ai poursuivi autrement.
Je me suis formée et tournée vers d’autres approches : développement personnel, travail sur les pensées, hypnose, maïeusthésie, énergétique, régulation du système nerveux.
J’ai rencontré la petite fille en moi, celle qui avait eu si peur et qui attendait depuis toujours d’être aimée. Je lui ai offert ce dont elle avait manqué : présence, douceur, soutien.
Elle fait toujours partie de moi. Parfois elle a encore peur, parfois
même elle prend toute la place.
Mais elle n’est plus seule.
Les blessures ne concernent pas uniquement l’enfance.
La vie en apporte d’autres : séparations, deuils, humiliations, traumatismes. Elles laissent des traces qui méritent d’être reconnues et apaisées.
J’ai appris à réguler mon système nerveux, à transformer mes schémas de pensée, à déplacer mon regard. Ce chemin demande de la persévérance, mais il ouvre à une paix plus stable.
La vie devient plus lumineuse lorsque l’on est en paix avec soi.
Je suis profondément convaincue que le monde a besoin d’amour.
Et aimer commence par soi : s’accueillir, se connaître, se respecter.
Les outils qui m’ont aidée à me rencontrer et à m’aimer sont aujourd’hui ceux que je propose à mon tour.
Parce que je sais ce que le silence peut faire.
Et je sais aussi ce que la parole peut réparer.
Personne ne devrait rester seul avec ce qui l’habite.
Voilà mon histoire.
Voilà mon pourquoi.